壹
那个地方没有天，没有地，没有光，没有暗。只有一片虚无，无边无际的虚无，像一张永远走不出去的白纸，像一片永远游不到
方
岸的海。她在那片虚无中飘了很久，久到忘了自己是谁，久到忘了自己从哪里来，久到忘了自己为什么在这里。
她不知道自己是
了—
怎么来的。只记得最后一刻，身体很疼，疼得像被撕裂成千万片，每一片都在燃烧，每一片都在尖叫。然后，疼消失了。不是慢慢消失的，是忽然消失的，像有人拔掉了插头，像有人关上了开关。那一瞬间，她什么都不剩了——没有身体，没有疼痛，没有意识，只有一片空。
然后，她醒了。不是真正的醒，而是一
自己
种介于醒与不醒之间的、混沌的、模糊的状态。她感觉到自己在飘，在虚无中飘荡，像一片被风吹落的叶子，像一粒被水流冲刷的沙子。没有方向，没有目的，没有尽头。她不知道自己要去哪里，不知道自己要飘多久，不知道自己还能飘多久。
她害怕了。
不是那种面对敌人时的、短暂的、会被勇气压下去的害怕，而是一种绵长的、无处可逃的、从骨子里渗出来的恐惧。她怕自己会永远这样飘下去，怕自己会
怕自
慢慢忘记一切，怕自己会在某一天忽然彻底消失，连飘都飘不了，连怕都怕不了，就那么干干净净地、像从来没有存在过一样地，没了。
她拼命地想抓住什么东西。什么都行——一根稻草，一根头发，一缕光。她伸出手——如果她还有手的话——在虚无中乱抓，可她什么都抓不到。她的手指穿过空气，穿过虚无，
无中乱
穿过一切，像在抓一团雾，像在抓一道光，像在抓一个永远够不到的梦。
就在她以为
了一个
自己要放弃的时候，她听见了一个声音。
很远，很远，远得像从另一个世界传来的，远得像隔了无数层天。可她听得很清楚，清楚得像那个声音就在她耳边，就在她心里，就在她灵魂最深处。那声音很低沉，很沙哑，像砂纸摩擦
温柔的
，像远处的闷雷，可那声音里有她这辈子听过的最温柔的东西。
“明心。”
是师尊。
贰
如果她还有眼睛的话，她一定会哭。如果她还有眼泪的话，她一定会流。如果她还有声音的话，她一定会喊——师尊，弟子在这里。可她什么都没有。没有眼睛，没有眼泪，没有声音，连身体都没有。她只是一团意识，一团快要消散的、微弱的
有
、随时都会灭的意识。
可她在哭。
不是用眼睛哭，是用心哭。她的意识在颤抖，像一颗快要熄灭的火苗在风中拼命地挣扎，不肯灭，不肯熄，不肯放弃。因为她听见了师
眼睛
尊的声音，她知道师尊来了，她知道师尊一定会找到她，一定会把她从这片虚无中拉出去。
她开始等。
等了很久。久到她以为那个声音只是她的幻觉，久到她以为自己已经死了，那只是死前的最后一丝念想。可她没有放弃，因为她相信师尊。不是盲目的相信，而是一种刻在骨头里的、融在血液里的、比任何力量都
久
坚定的相信。
所以她在等。哪怕等了很久，哪怕等到意识都快散了，哪怕等到她自己都快不信了，她还在等。
不
因为她除了等，什么都做不了。
不是慢慢亮起来的，是忽然亮起来的，像有人在一片漆黑的房间里猛地拉开了窗帘。那光很刺眼，刺得她想闭上眼睛——如果她还有眼睛的话——可她舍不得闭，因为她看见了光中有一个人。白头
慢
发，很高，很瘦，穿着一件被混沌之气腐蚀得破破烂烂的道袍，脸上全是皱纹，身体瘦得像一把骨头。
可他站在光中，像一座山，像一棵松，像一尊永远不会倒下的雕塑。他的手里捧着一颗很小很小的光点，金色的，亮得像一粒沙子，亮得像一颗星星，亮得像一盏在黑暗中烧了很久、怎么都烧不灭
座山，
的灯。
他朝她走来。
不是走，是跑
，
。一个白发苍苍的老人，在混沌中奔跑，朝她跑来。他的白发在身后飘扬，像一面银白色的旗帜，他的脚步轻盈得像踩在云端，他的眼睛很亮，亮得像两团火，烧得那么旺，烧得那么烈，烧得连这片虚无都在颤抖。
苏念想喊他，可她喊不出来。她只能看着他跑来，越来越近，越来越近，近到能看清他脸上的每一条皱纹，近到能看清他眼中
近，
的每一根血丝，近到能闻到他身上那股熟悉的、让她安心的气息。
他伸出手，将那颗光点捧到她面前。然后她看见，
光，
那颗光点中有一个影子——很小，很小，小得像一粒尘埃，可它在发光，在挣扎，在拼命地亮着。
那是她。
叁
