“念念不忘。”
孩子没有醒。
祂把竹篮抱起
经躺过
来，放在床上，放在那个人曾经躺过的位置。
然后，祂也躺下来，侧着身，看着那张小小的、皱巴巴的、对一切懵懂无
然后
知的脸。
孩子的手指蜷着，细细的，软软的，像几根刚发芽的
细
、脆弱的藤蔓。
祂
尖
把指尖放进他的掌心里，那些小小的手指就收拢了。
阿黎闭上眼睛，眼泪从眼
滑落
角滑落，无声地渗进枕头里。
枕头上还残留着那个
像
人的味道，淡淡的，像阳光晒过的草木，像山间的风，像那个再也回不去的从前。
祂把脸埋进那个
，慢
味道里，慢慢地，慢慢地，将自己蜷成一团，像一只失去伴侣的兽。
银饰在寂静中发出一声轻响，
，像
像是在替祂叹出最后一口气。
窗外，天亮了。
瀑布的水声依旧在响，永不停歇
依旧在
，仿佛什么都不曾发生过。
一个亲手将爱人放走，又把自己囚禁
一个
于此的，可怜人。
楚辞睁开眼。
白得像他从没去过那座山，从没穿过那件大红嫁衣，也从没被一个人用滚烫的目光日日夜夜地
日
看过。
.
存
..像那个孩子只是一场荒唐大梦，从来都没有存在过。
像是什么东西被硬生生挖走了，只留下一个光滑的
了，
、没有边界的洞。
不疼。
只是空。
指尖划过床单，划过被面，划过那一片冰凉的、平整得没有一丝褶皱的
尖
布料。
空的。
没有那个总是带着滚烫体温、像八爪鱼一样缠上来的人；没有那个在
中
睡梦中也会下意识寻找他气息的小狗。
床是
丝
定制的海丝腾，软软的，很舒服，被面是真丝的，滑凉如水。
枕头上没有那股
那
清苦的草药香，只有空气中弥漫的、他惯用的薰衣草香薰的味道。
那味道曾经是他安眠的良药，此刻闻起来，却像是一种精致的
的良药
、令人窒息的囚笼。
这是他自己的床，他自己的房间，他生活了二
自
十年的地方。
书桌上
球踢出
那盏昂贵的台灯，窗帘那道没拉好的缝，墙角那个小时候踢球踢出来的凹痕...
一切都是他熟悉的，
堆
带着金钱堆砌出来的精致与冷漠。
床是他的，可他在上面睡过的每一个夜晚似乎都不如竹楼里那些夜晚绵长。房间也是他的，可他在这
那天的
个房间里做过的每一个梦似乎都不如山神祭那天的雨真实。
此刻的他，像一个走错了片场的演员，站在自己的布景里，却找不到任何一
布景里
件属于自己的道具。
那个黑色的匣子还在，安
个黑色
安静静地蹲在那里，像一座沉默的墓碑，等着他回来祭奠。
是那颗绿宝石。
那颗他藏
到一
在匣子里、想等到一个合适的时机送出去的绿宝石。
宝石在他掌心里，沉甸甸的，
块化不
凉丝丝的，像一块化不开的冰。
那恐慌从他的小腹深处猛地蹿上来，像一根
像一根
无形的绞索套住他的脖子，把他从床上硬生生拽了起来——
