但是情感呢？
旅途没能洗去他心中的杂念。相反，随着离无冬城越来越远，消失的只是那些无关紧要的细
越
节，辛西娅的身影却在他脑海中却越发清晰。
辛西娅在庭院里赏月的侧影，她弹琴时低垂的睫
侧
毛，她与莫拉卡尔交谈时嘴角温柔的笑意。
这些画面在夜晚不受控制地重现，像是顽皮的皮克精在
演
他脑海里上演着一幕幕无声的戏剧。
但随着时间推移，梦境开始变得连贯，
加大
也更加大胆。
在一个雨夜，他们宿在废弃的哨塔里。雨水敲
托
打着残破的石墙，风声像是远方传来的哭泣。托拉姆裹着毯子，在篝火旁沉入睡眠。
梦中，辛
的长
西娅出现在他身边，坐在他铺好的床褥上，亚麻色的长发湿漉漉地贴在脸颊旁。
“你冷吗？”梦中的辛西娅问道，声
辛
音比现实中更加柔软。
他没有推开她。
她的身体靠过来
来，
，带着那股熟悉的、令他烦躁又迷恋的鸢尾花香。
“你为什么总是
么
躲着我？”梦中的辛西娅轻声问，翡翠色的眼睛在篝火的映照下如春日的湖水。
他只能看着她
她的
越来越近，直到她的唇几乎贴上他的。
雨水依然在敲打
，篝火
石墙，篝火已经快要熄灭，而他的同伴们在角落里睡得正熟。
又一次。
有时，他梦见辛西娅
指轻轻
在教他弹琴，手指轻轻覆在他的手背上指导他按弦。
而梦的结尾总是她被他拉入怀中，里
掉
拉琴掉落在地，发出不和谐的声响。
她的动作优
作优
雅如舞蹈，而他会轻易地挑飞她的剑，将她抵在墙上，感受她因喘息而起伏的胸膛。
托拉姆开始害怕入睡，他延长守夜的时间，用冷水
水
洗脸，甚至故意让自己受伤以用疼痛保持清醒。
但
会如
疲倦终会战胜意志，而一旦他闭上眼睛，辛西娅就会如约而至。
月光透过枝叶
的图
的缝隙洒下，在地上绘出银色的图案。
托拉姆值完夜，终于抵挡不住困意，靠着最粗壮
住
的一棵橡树沉沉睡去。
书房弥漫着熟悉的鸢尾花
实
香，比现实中更加浓郁，几乎令人窒息。
辛西娅就站在他面前，穿着一件简单的丝质长裙，领口微微敞开，露
着
出锁骨的优美线条。
她的亚麻色长发没有像平日那样整齐地束起
长发
，而是松散地披在肩头，慵懒而柔美。
“托拉姆。”她呼唤他的名字，声音不是现实
字
中那种温和而疏离的语调，而是他从未听过的、沙哑的诱惑。
她
过
的裙摆拂过地毯，发出细微的沙沙声，每一步都像踩在他的心跳上。
当她终
时
于站在他面前时，他闻到了更浓郁的鸢尾花香，混合着她肌肤散发出的温热气息。
她伸
感
出手，指尖轻轻抚过他的脸颊，那触感真实得可怕——微凉，柔软，令人沉溺。
他抓住了她抚摸他脸颊的手，力道大得让她轻微地抽了一口气，但她
她
的嘴角却勾起了一个近乎纵容的微笑。
她轻声说，但语气里没有责
着某种
备，反而带着某种赞许。
托拉姆在梦中猛地将她拉入怀中，她的身体比他想象中还要
料
柔软，紧紧地贴着他，隔着薄薄的衣料能感受到彼此的温度和心跳。
他吻得粗暴，几乎是啃咬，舌尖尝到了她唇上烈酒辛辣的味道——那是莫拉卡尔最喜欢的
她唇
饮品。
相反，她
，热
的手臂环上了他的脖颈，热烈地回应着他。
她的手指插入他的红发，力道恰到好处地抓挠着他的头皮
抓挠
，疼痛与快感催促着他
更进一步。
