我几乎是扑了过去，屏住呼吸，
着抠
手指颤抖着抠住那变形焦糊的柜门边缘，用力一拉！刺耳的金属摩擦声在死寂的房间里格外惊心。
一股浓烈的焦糊味和尘
味和
封的霉味扑面而来。柜子里堆满了烧得只剩下扭曲框架的杂物。
小男孩的影子又轻轻“碰”了碰
碰
柜子深处一个烧塌了大半的硬纸盒。
我小心翼翼地将它拖出来。盒子早已碳化，一碰就簌簌掉渣。拂开厚厚的
翼地将
灰烬和焦黑的碎片，一抹褪色黯淡的红，刺破了满眼的焦黑！
那是一个小小的、儿童用的拨浪鼓。鼓身是薄铁皮做的，糊着红色的纸，但
用的
大部分已被烟熏火燎成丑陋的焦褐色，鼓面也破了个大洞，边缘发黑卷曲。鼓柄细长，顶端的两个小弹丸只剩下一个，孤零零地垂着。
然而，就在那残破的鼓面上，透过污渍，依稀能看到用稚嫩的笔触画着的几个歪歪扭扭的小人，手牵
，手牵
着手，旁边还有一个大大的、笑脸的太阳。
就在我看
无比的
到它的瞬间，一股强烈无比的情感，洪流般的猛地从三个孩子方向爆发出来！
那不再是混乱的嗡鸣，而是无比清晰、凝聚到极点的意念，如同三根烧红的针扎进我的脑海——“妈妈！拨浪鼓！
脑海—
妈妈藏起来给弟弟的！！”
希望像一道微弱却无比坚韧的光
绝望的
，瞬间刺穿了绝望的阴霾。
我小心
机。
翼翼地将这残破的拨浪鼓捧在手心，如同捧着三颗濒临破碎的幼小心灵和唯一的生机。它轻飘飘的，却重若千钧。
没有月亮，厚重的云层像浸透了
，
墨汁的棉絮，沉沉地压在头顶，隔绝了所有天光。
死寂的墓园里，只有
我
我手中电筒射出的光柱，像一柄摇晃的、随时会被黑暗吞噬的利剑。
空
一次
气粘稠冰冷，每一次呼吸都像在吞咽冰渣，肺叶被寒意刺得生疼。
远处，守夜人小屋的灯
，
光，微弱得如同鬼火，更衬得这方天地如同被遗弃的坟场。
我背着沉重的工
独的盗
具包，像个孤独的盗墓贼，深一脚浅一脚地踩在湿滑的草坡上，朝着那口如同巨兽独眼般的旱井摸去。
越靠近，那股源自井盖的阴寒气息就越发浓烈、粘稠，如同无数冰
冷
冷的、带着怨恨的触手，缠绕着我的脚踝，试图将我拖入深渊。
口袋
似乎
里那个残破的拨浪鼓，似乎也感应到了什么，在我掌心下微微发烫。
我猛地抬头，深吸一口仿佛带着铁锈味的冰
抬头
冷空气，强压下擂鼓般的心跳。成败，在此一举！
......
