不想去老宅？(1/2)

金发男人此刻已能轻松倚在窗边站着了，声音里透着几乎可以称之为“松弛”的情绪。

“医院太吵。”他顿了顿，目光落在远处的圣马太教堂尖顶。“而且，你该看看那个地方。”

他没说“看看老宅”，仿佛那地方是他想指给她看的一样东西，你看，这棵树我七岁时从上面摔下来过，这片湖我冬天在上面滑过冰，这把楼梯扶手上还有我用小刀刻的名字，为此被父亲罚站了一下午。

这条医院走廊里永远有人经过，楼下那个精力过剩的老将军差不多每天都要投诉一次，她每次出去都会被不同的人盯着看，她不自在了很久，这些他都知道，就像知道那些以探病为名的政客们如何消磨着他的耐心。

不如回家。这个念头让克莱恩嘴角微微上扬。

他收回远眺的视线，重新落回女孩身上，她还站在床边，攥着迭到一半的病号服，一动不动的。

像只察觉到草丛里可疑窸窣声的野兔，竖起耳朵、扬起前爪、但还没决定要不要跑。

“怎么了？”他问。

女孩轻轻摇头，依旧垂着脑袋，把病号服迭成完美的长方形，角对角，边对边，如同她迭每一件衣服那样。

每一个动作都很慢，仿佛在拖延什么。

克莱恩静静看着，眉梢微不可察地动了动。他设想过许多反应：闪亮的眼眸，雀跃的追问，对老宅的好奇，唯独没料到是这般迟疑。

女孩用掌心仔细按了按病号服上的褶皱。

“施瓦嫩韦德，”她声音飘忽忽的，“好远。”

克莱恩垂眸望着她，她睫毛垂着，像两把还没完全打开的小扇子，遮住眼底情绪，脑袋耷拉着，露出一截细白的后颈。

他的目光在她后颈上停留片刻，喉结滚了滚。

“不远，四十分钟。”

四十分钟，她轻声重复，像在确认一个很不愿意确认的数字，四十分钟，不是四天，不是四年。

指尖依然按在病号服上，按了太久，那块布料都快被她的体温捂热了。

“不想去？”他摸出根未点燃的艾克斯特拉香烟把玩着。

女孩缓缓抬头，眸光却躲闪着，一会儿看他下巴，一会儿看他的手，偏偏不敢直视他的眼睛。

“不是…就是没准备好。”声音小得像自言自语。

香烟在男人指间转了一圈，蓦然顿住。

没准备好？啧，回他家还需要准备什么？

略一思索，他便径自找到了答案。

她在害羞，克莱恩家族几百年的老宅子，走廊里挂着历代祖先的油画，穿军装的曾祖父，留胡子的祖父，戴假发的更老的祖先，楼梯拐角处还有他母亲的画像。

她本就脸皮薄，见了陌生人都动不动耳朵尖都红透，现在要住进他家，住进那栋每一块石头都刻着这个姓氏的老宅子，新主人见到老主人，不好意思，再正常不过。

只这么想着，那眉峰间纹路便浅淡了些。

“怕什么，”他声音柔和了几分，“那是你家。”

我家？这个词落下来的时候，女孩有一瞬的恍惚。

家，她在上海是有一个家的。莫里哀路的梧桐树，厨娘炖的排骨莲藕汤，母亲包的鲜肉馄饨。可那个家她已经九年没回去了，不知道莫里哀路的梧桐树还在不在，不知道…母亲现在还活着吗，她在哪里，哥哥还好吗？

而在柏林，她住过学校宿舍，住过夏洛滕堡的公寓，一个人一张床一盏灯，没有人对她说“这是你家”。

她的唇瓣开了又合，说不清该欢喜还是该惶惑，像是站在一扇骤然洞开的门前，里面很亮，而她却踯躅在门槛外，迟迟不敢迈出一步。

指尖无意识地绞紧了袖口，

男人眸光微微一沉。“怎么了？”

她抬起眼帘飞快地瞥了他一眼，又迅速垂下睫毛。声音轻得像被秋风吹散的烟：“老宅会不会......两个人住，会不会......太大了？”

话音落下，那双湖蓝眼睛微微眯起，克莱恩指节不经意叩了叩窗台。

那所老宅除了他们，还有管家，帮佣，还有厨师、园丁、管马厩的…加起来少说得有十来个。

太大了？

他的目光落在她睫毛上，像两把合拢的黑绸扇，正在不安地扑闪。

这是她说违心话时才有的小动作。

她从来不怕大房子。巴黎与华沙的官邸哪一座不是叁四层高，二十多个房间，她从没说过“太大了”，她在害怕别的什么。

男人掌心扣在她手腕上，轻轻一带。她没站稳，踉跄了几步，整个人跌到他怀里去。

“还有管家仆人，不止我们两个。”他贴着她的发顶。