三年啊，几乎是他童年的一半，是一座怎么
，
跳也跳不过去的天堑。
他起初是开心的。这意味
起初
着他终于能像别的孩子一样嬉戏打闹，不必再守着昏暗的烛火和泛黄的书页，不必再忍着困意，时刻担心那刺上手心的细针。
他开始习惯
怕
绕着母亲走。他怕她歇斯底里的大叫，怕她看着他眉眼的沉默和悲怆，更怕她露出那种悲伤且慈爱的神气——像是无声的哀悼。
她常低头抚着小腹，眼神温柔，却落不到他身
没
上。看他的眼神总是渺远的，没有焦点。
他不在乎。
直到那一日—
想也
—他路遇那少年和父亲并肩而来，步履轻快、谈笑如常。他想也不想，慌乱地躲进母亲的祠堂。
母亲把那尊观音收拾的很是
收拾的
干净，鼎里只留了一层了浅浅的香灰，那灰带着腐烂的气息，丝丝缕缕钻入他的鼻尖。
他怔住了。
菩萨不语，只是低
眉目，
垂着眉目，抱着童儿，慈悲地和他四目相对，可是从脚底升起来的寒意却让他挪不开步子，几乎要跪坐下去。
他在失去父亲之后，又要失去自己的母亲。他不明白，
抓
为什么菩萨给予新生的时候，又要把一个人的生命如流水一般夺走？他几乎蜷在地上，伸手去抓石像的衣角。
湖面上结了冰，他知道哪里最薄，哪一块刚好撑
刚好撑
得住自己。
他试过了，一次又一次地踩过去，再退回来
过
，把那个裂纹留在那里。
什么崩断了。
天地静极了。那少年的嘴唇一张一合，像是想叫他的名字，可声
扎着
音却被冰封住了，只剩下气泡，挣扎着浮到水面。
他蹲下来，盯着那双死死扣着冰缘的手指，手
回来。
伸出去，又收了回来。
他等着，等那指节一点点松开，在寒风里发青、发白，最后一点点滑
寒风
了下去。
他站了一瞬，才像突然醒过来似的
却
，踉踉跄跄地跑开，边跑边喊，声音发颤，却不哑。
