林砚顺着她的手指看过去，那栋小屋她知道，是老街尽头的一栋闲置了很久的房子，听说前段
栋
时间被人租走了，没想到是她。
“以后要是想拍点实景当画材，或者想听北方的雪故事
可以
，都可以找我。”
沈
薄薄的
雪拍了拍她的肩膀，掌心的温度透过薄薄的毛衣传过来，暖得她肩膀微微发烫。
她又晃了晃手里的相机，眉眼弯弯地笑着
的画
，“下次再拍你的画，一定先问过你。”
她说完，就站起身，冲
栋
林砚挥了挥手，转身朝那栋小屋的方向走去。
米白色的羽绒服在雾
色的
色里晃了晃，像一朵飘在雾里的云。
风掀起她的衣角，露出里面红色的围巾，像雪地里一簇跳动的火苗，鲜艳
，像雪
得晃眼。
沈雪走后，林砚还坐在石阶上
挲着掌
，手指无意识地摩挲着掌心。
刚才与她相握时残留的凉意，还
相握
停留在指尖，像一片雪花落在掌心，没来得及融化，就先暖了心。
雾还在弥漫，可空气里似乎多了点别
还在弥
的什么，不再是那种湿冷的、让人喘不过气的压抑。
她重新打开素描本
完成的
，指尖轻轻拂过画纸上那片未完成的雪。
炭笔留下的痕迹，在纸上微微凸起，
质感
带着粗糙的质感。她看着那片雪，看着看着，嘴角竟不自觉地弯起了一个浅浅的弧度。
笔尖顿了顿，悬在画纸上
在画纸
空。这一次，她没有再添雪片，而是握着炭笔，轻轻落下。
那个身影穿着米白色的羽绒服，手里举着相机，像是在对着远方的雪景，按下
身影
快门。
雾还没散，风还在吹，
，湖边
湖边的垂柳还在轻轻摇晃。
可林砚觉得，好像有什么东西，正顺着刚才那声清脆
”，悄
的“咔嚓”，悄悄落在了她心里。
那东西很轻，很软，像第一片要融化的雪，落在她冰封了很久的心上
她冰
，慢慢化开，淌出了一点点，带着暖意的水。
她低头看着画纸
定
上的身影，看着那片终于有了点“人气”的雪，忽然觉得，或许南方的冬天，也不一定只有湿冷的雾。
作者有话说：
第2章 好巧
林砚添完那个小身影时，天已经擦了暗
霭
，橘红色的余晖被厚重的雾霭揉碎，洒在湖面上，晕开一片朦胧的暖。
湖边的雾更浓了些，
像被人
像被人打翻的牛乳，浓稠得化不开。
连对面老街的
老
青瓦屋檐都只剩一道模糊的灰影，隐在白茫茫的水汽里，看不真切。
她把素描本小心翼翼地拢在怀里，指尖还带着画纸被湖
拢
风吹透的凉意，凉丝丝地渗进皮肤里。
起身时，膝盖传来一阵发麻的酸胀，她踉跄了一下，伸手扶住身后的柳树干，粗
皮蹭过
糙的树皮蹭过掌心，才稳住身形。
低头一看，才发现久坐的石阶早把牛仔裤的裤腿
一
浸得发潮。
深色的水渍印在布料上，紧紧贴在小腿上，透着南方冬天特有的、无孔不入的湿冷，顺着裤脚往上爬
个寒颤
，冻得她打了个寒颤。
林砚拢了拢怀里的素描本，把它贴得更紧些，像是要护住里面那片刚刚有了点人
是要护
气的雪。
这条路要绕半段湖，岸边的垂柳枝条光秃秃的，被雾打湿的枝桠垂下来，偶尔掠过肩头，带着
水汽
冰凉的水汽。
风裹着雾吹过来，卷起她额前的碎发，发丝黏在汗湿的额角，
，发
又是一阵冷意。
路过沈雪说的那间小屋时，林砚下意识
连
地放轻了脚步，连呼吸都慢了半拍。
那
条像老
是一栋老式的砖木小屋，墙面上爬满了枯萎的爬山虎藤蔓，深褐色的藤条像老人的皱纹，盘根错节地缠在原木色的墙壁上。
小屋的窗户亮着暖黄
门
的灯，昏黄的光晕透过磨砂玻璃漫出来，在门前的空地上投下一片柔和的光影。
窗帘没拉严，留着一道窄窄的缝，林砚
上挂着
的目光恰好落进去，看见里面的墙壁上挂着好几幅装裱好的照片——全是雪。
